« Le désespoir, un vocable creux inventé par les gens qui ne regardent jamais les étoiles. »
Elle a perdu tout contact avec la réalité. A se laisser nourrir par cette dame qui ne mange que périmé. A recevoir ses clients, l’air de rien, fragilité. Comme elle reçoit ses enfants. Quelques heures. Sans projet. Et simplement vivre avec.
Dans le sous-sol qu’elle occupe. Dans les salons qu’elle traverse. Et à donner le si peu que, d’elle femme, il lui reste, à un baladeur des étoiles. A un homme, qui sans elle, est homme plein de lui-même.
Elle a perdu tout contact avec la réalité terrestre. Et c’est les pieds sur sa tombe, et les mains tendues aux ciels, qu’elle dessine chaque jour, une marelle qui est échelle. L’échelle de l’amour en elle.
Courte échelle… Et vous hisser, aux étoiles, et avec elle. A son contact bien réel.
