Déserte

Il est parti seul. Pas bien loin. A quelques encablures d’elle. Pas tellement pris par la mer, mais par le ciel que les deux couvre de ses ailes. Pas si triste que cela. C’est le sel qui se niche dans les plis de son regard. Statue qui ne se retournera pas. Pas sûr. Pas d’elle.

Il est resté là. Pas bien loin. Pas amer. Pas lui-même.

Il est. Déserte.

*

- J’ai comme l’impression d’une boucle. De recommencements dont je ne veux plus…
- Peut-être aimez vous de trop en finir à bout ?

*

- Vous vous donnez combien de temps ?
- L’instant.

*