Il cogne dur. De ses pas sur la terre tendre. Comme un taureau, il fulmine de trouver une issue à ce rond qui l’environne, de ce mouchoir, au bout. Larmes et sang de ses congèneres perlent sur le tissu. Ou c’est au bout de ses propres cils que tout cela est… Et ni rond, ni rouge, ni trouble autour. Mais du dedans dehors enfermé.
Taureau ailé qui ne sait pas, ni qu’il l’est, ni sa Belle si prête à être enlevée.
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La fleur ne connait que le ciel. Caresses de pluie et regards étoilés. Elle ignore, jusqu’au jour où elle s’y laissera tomber, la Terre et lui à ses pieds.
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Partir comme rester, c’est mourir. Pas le choix. Et pourtant, de l’un ou l’autre, le désir, c’est vivre. En creux et crête.
